Остання Пісня
Під ногами лежить провінційна країна,
Навкруги мене спальні гетто цідять нудьгу,
Тут навчились на совість будувати руїни,
І всі провулки, здається, ведуть у Тайгу...
www. все... кому це треба –
Грати на життя, якщо flash-royal – в одного з них,
Вони кажуть: дивись-но, брате – блакитне жито, жовте небо!
Ти дивишся вгору, і бачиш: твій шанс – був і... зник.
Приспів:
Спробуй знайти те, чого хочеш ти,
Все те, про що багато було би краще ніколи не знати.
Спробуй знайти те, чого вартий ти,
І з ними дійти угоди, щоб на солодке давали свободу.
Вони брешуть весь час, але так незграбно й невміло,
Я завжди сподівався на кращу брехню.
Та кого б і як палко вони тут не хотіли,
Найбільш гаряче тіло – у правди в стилі "ню"...
Щось змінилось навколо, і це незворотньо,
Я шукаю безплідно, де в нього undo,
Бо щось сильно не так, щось летить у безодню,
Та права застережено,
Зміни збережено,
Навіть синоптики – й ті прогнозують біду.
Приспів (3)
Похожие новости.
Venice Drowning
Venice breeding shy chimeras Of sex and violence In the purple evening silence Venice dreaming of a partner Fills your hands with breasts of marble From the cradle to the table Coax this naked treasure from Your
Небо Мое
Ты говоришь, что нету солнца. Ты говоришь, что нет луны. Ты потерялся, наверно, в трех соснах. Ты говоришь, что нет любви. Птицы покинут свои гнезда... Ты посмотри в небеса! В небе живут большие звезды! А ты говоришь
Я Здатен На Більше
У мовчанні є багато фраз прочитай або послухай все життя ми звикли тиснути на газ пробач мені, люба, повір Приспів: Я здатен на більше я здатен на більше я здатен на більше на більше на більше на більше Чому всім так
Ты Ушёл
Ты ушёл, Как белый лепесток. Оторвался, улетел Нашей любви цветок. Ты предал! Ты растоптал! Хоть клялся, что ты, ты не хотел. Но нет любви, нет ничего. Я зиму попрошу: "Отдай любовь, отдай!" Но та в ответ: "Её больше нет, Она другая". T'es
Над Книжкою Поезій
Люблю не раз вертатись до старого табурету, де кілька книжечок лежить, завинених в газету. Коли з-за неба виринає ніч назустріч дневі, мов спомин випливають із полиць слова вишневі. Слова, що пахнуть житом, сіном, сонячними